Não vou me deixar roer para, aos sessenta, exibir o troféu
de um sorriso maduro, da alma orgulhosa de seus calos.
Não. Meu poema existe, no escuro minha ilusão respira,
agita o hipotálamo,
coço as dores, eletrizo minha lira.
Velhos sábios e maduros
vou impressioná-los filhos da puta
seguros.


Sérgio Lohmann Couri